Записки пещерного лося

Собственно, с чего все начиналось... Ну, не все, конечно, а формулирование теории пещерного лося вербальными средствами. Привожу здесь практически без изменений первый пост из старой целлеровской темы с одноименным названием.

Именно так стоит озаглавить эту ветку. С точкой. Хотя, по общему правилу, точка в конце заголовков не ставится. Но здесь надо. Почему надо?

Потому, что любой другой знак препинания был бы воспринят неправильно. Многоточие... О, как я люблю его, выражающее недосказанность, готовность продолжить как сейчас, так и через три, скажем, года. Но многоточие — это всегда надежда, хотя последняя тоже может быть горькой. Нет, не пойдет.

Вопрос? Это означало бы, что я нуждаюсь в сочувствии и утешении. Нет, не нуждаюсь, поскольку даже в том случае, если чувства эти и слова, ими порожденные, искренни (что случается достаточно редко, обычно следует стандартная отвратительная отписка про то, что «все наладится...» или еще что похуже), они ничуть не утешают, а лишь еще более злят, распаляют пламя дикого гнева, коим впоследствии могут быть обожжены ни в чем не повинные люди. Нет, жалость мне не нужна.

Восклицание! Ха, было такое желание, но я отверг его: слишком пафосно. А на самом деле все буднично очень, повседневно, скучно. Обрыдло — плохое слово. Но жить обрыдло, да.

Итак, меня нельзя любить. И точка. Видимо, я просто напрасно родился, ибо верить в мессианское предназначение — демонстрацию всем и каждому того, как нельзя жить — в силу лелеемых остатков эгоизма как-то не хочется. Остатков, потому что ничего целого нет во мне, да, скорее всего, и не было никогда.

Грустно... Два компьютера. Противный шум вентиляторов, перекрывающий жужжание комаров, отчего укусы их становятся менее ожидаемыми, а потому совсем уж неприятными. Надо включить фумигатор. Допишу этот бред, нажму кнопку «Отправить», встану и включу.

А потом... Потом четыре или пять сигарет подряд на балконе. Кончен бал, погасли свечи. Колонки из розетки вон, десктопу switch off, ноутбуку ночные задания на закачку. Сок. Минеральная вода. Попытки уснуть. Сон. Завтра — опять день, точно такой же, как и предыдущий, такой же, как и послезавтра. Та самая штука, что называется мною автопилот, и которая должна вот-вот выйти из строя, выработав разумный эксплуатационный ресурс.

Потому что нельзя... Несколько раз я начинал было чуть-чуть сомневаться в этой аксиоме, однако жизнь в лице особ женского пола, разных, совсем, казалось бы, разных, подтверждала правильность печальной констатации: я всегда прав. Забавно, но я не гарантирую правильного определения той, что говорила те или иные слова, если положить передо мною сейчас стенограммы этих «выступлений». Настолько похожи, порой до полной аутентичности, эти слова.

Нет, ни одна из них не сказала прямо: «Тебя нельзя любить». Нет, духу не хватило, побоялись обидеть или еще что-то. «Ты хороший, замечательный человек, но...» — вот это уже классика. Или еще из классики: «Давай будем просто друзьями». Поток нецензурной брани. С моей стороны, но обычно про себя. А снаружи... Да, скандалю, да, умоляю, да, с ума схожу. С ума схожу и ухожу, не от безумства, от пассии.

Меня нельзя любить. Быть может, потому, что нельзя принять. Принять таким, какой я есть, не требуя изменений, всегда в моем восприятии дурацких. Черт возьми, если я посчитаю, что могу и хочу что-то поменять ради нее, я сам сделаю это, не испытывая сопротивления собственного духа противоречия, воспаряющего при навязывании мне чего-либо. Впрочем, я не встречал ни одну девушку, которую мог бы назвать для себя идеальной. Но при этом я осознаю, что идеалов не существует, а потому принимал то, что есть. Есть, впрочем, вещи, с которыми нельзя мириться. Патология, не совместимая с жизнью. Похоже, я весь в сознании «слабой» (кавычки ставил осознанно) половины человечества — такая патология. Забавно...

Примечания.

1. Все, отписался.

2. Не гарантирую, что кому-то отвечу, как не гарантирую и того, что не закрою или не удалю ветку ко всем чертям.

3. Пожелания посетить психиатра принимаются, но не приветствуются.

4. Претензии к стилю не принимаются — это не художественное произведение.

5. За последствия для неокрепшей психики форумчан автор ответственности не несет.

6. Захотите постебаться (знаем тут многих) — добро пожаловать, только учтите, если поймаю на чем-нибудь, вам же хуже будет. Если не поймаю — молодцы, значит, укололи, радуйтесь и плотоядно хихикайте.

7. Если вам по фигу — пройдите мимо, от того, что вы об этом напишите, никому лучше не станет. Впрочем, возможно, кто-то сможет о чем-то задуматься, что всегда хорошо, так что, наверное, я не прав.

Вот, преподнес мне товарищ на Новый год подарочек — лося, да еще и в виде метлы. Правильно до символичности. Или символично до правильности. Лось пещерный (ну, пусть он будет пещерным — такой же фантазией, как и бредни дизайнера, придумавшего девайс, изображенный на фото) — инструмент для выметания грязи.


Так и чувствую хватающего меня за руку с криками «Ага, попался! Пещерный лось — фантазия!» очередного критика. Не торопитесь! Да, фантазия, в том смысле, что натуральные лоси в пещерах, вроде бы, не имеют обыкновения жить. Но в рамках теории пещерного лося — абстракция, чуть более яркая и неприличная, чем положено. Так, кем положено-то? А никем. Потому продолжу.

Меня, как и пещерного лося, не должно быть. Не должно. Ошибка природы, демонстрирующая, что иногда бывает даже то, чего быть не может. Но дважды (трижды, четырежды…) ошибаются только дураки, так что больше ошибок быть не может, значит, не может быть и пары у пещерного лося.


Однако же прагматизм человеческий не знает границ, а потому пещерного лося можно использовать — вот он, инструмент для выметания грязи. Обычная тупая метла с тупой лосиной мордой, одетая в красивые одежды возвышенных фраз. А может быть, и не возвышенных. И, может быть, кто-то даже понимает, что эта чертова штуковина, инструмент может, оказывается, любить.

Но она в этом не виновата. Пусть оно любит молча и не мешает жить полной и насыщенной жизнью, идя при том по жизни смеясь, решая вопросы испытанным способом — как будто их нет. Спасибо г-ну Макаревичу за песенку, кстати, — отлично характеризует, наверное, каждую девушку, которую я когда-то хотел видеть рядом с собой.


Да, она тоже ревет по ночам, но продолжает, словно тот ежик, жрать кактус полной и насыщенной жизни. Так принято. Так спокойнее. Так лучше.

А потом появляются анкеты на сайте знакомств с уменьшенным годика на два возрастом и восхитительными словами. Например, такими: «Любить — это значит принять участие в жизни другого, отозваться заботой на его нужды. Это значит помнить и все время возвращаться душой — к тому, кто тебе дорог, ради которого ты можешь отложить многое другое, менее важное». Хорошо она сказала, не так ли? Надо высечь это на моей могиле.

Нет, не надо. Там должно быть короче. «Его нельзя было любить. Не достоин любви — не достоин жизни».


Пещерный лось — это не только тот, кого не может быть, это не только инструмент, но и дурак. Дурак, потому что смеет иногда надеяться на то, что аксиома неверна, что есть Она, что вот она, рядом, такая же реальная, как звук ее голоса и вкус ее поцелуя…

Но нет. Еще раз нет.

Меня нельзя любить.
Не достоин любви — не достоин жизни.